Eprouvette verticale

Deux boutons, un choix : s’élever ou descendre. Le doigt se pose. Illumination. Attente. Les numéros s’éclairent les uns après les autres.

Enfin.

Les portes s’ouvrent lentement.

Vide.

Entrée dans cet espace restreint. Un miroir, un panneau bardé de boutons, un néon ou des spots lumineux, une décoration sobre et bon marché. Appui sur le bouton : choix fatidique.

Attente.

Les portes comment à se refermer.

Il arrive.

Transpirant, l’air hagard, il a couru toute la journée. Costume froissé, coiffure défaite, il bloque les portes. Excuses. Il choisi sa destination, puis réajuste sa cravate. Départ. Il fait mine de parcourir son courrier, sans oser en lever les yeux.

Stop. Portes ouvertes. Il descend. « Au revoir ». Elles montent. Portes fermées.

Jeans et veste de marque. Téléphone ou oreillettes. Elles discutent sans prêter attention à l’entourage. Elle se regarde dans la glace, remet une mèche en place.

Stop. Portes ouvertes. Elles descendent. Pas un mot. Ils montent. Porte fermées.

Poussette, sacs plastiques. Mère encombrée, enfants débordants. Elle aimerait discuter mais est submergée par ses enfants, ses tâches, ses soucis. Un sourire : amour de ses enfants. Un regard : envie de liberté.

Stop. Portes ouvertes. Ils descendent. « Bonne soirée ». Elle monte. Portes fermées.

Talons aiguilles, odeur de cigarette flottant dans ses cheveux. Chemisier, tailleur sur mesure. Regard dans les yeux, sourire accrocheur. Pochette sous le bras, elle examine son entourage sans se cacher, puis choisit où elle désire aller. Un coup d’œil dans la glace pour se rassurer, puis suite de l’examen, voire début de conversation.

Stop. Portes ouvertes. Je descends. « Bonne soirée, à bientôt ». Sourire. Portes fermées.

Croisement de destins, échantillons de vie. Une montée pour éprouvette.